Сложить слова привычно как носки,
Что в ящик убраны после дежурной стирки.
Всё говорить и потирать виски,
Скрывая боль за линией улыбки.
Кусать губу, чесаться до крови.
Мечтать о сне, лишь в забытье впадая.
И про себя твердить «ну, позови!»,
Что этого не будет, твердо зная.
Болеть тобой и не искать врачей.
Считая пульс не успевать, сбиваться.
Спешить сказать сто значимых речей…
Но некому. В молчанье задыхаться…
***
© Copyright: Татьяна Свирид, 2009
Свидетельство о публикации №109060804901
Свидетельство о публикации №109060804901
Рецензии
