Откуда мне пришлись с-пелёнок,
В калейдоскопе нежных дней
От Дон-Кихотовской Мадонны,
Вплоть до жемчужницы на-дне?!
Простую радость Бытия,
Отверг высокопарно я.
Но закрепиться на высотах
Решений не хватило, что-то:
Шута – везучего в Игре.
Искусных в кости – шулеров.
Корсара – деспота морей,
Эзопа, сброшенного в ров…
И оттого ещё семь лет,
Тот самый, Чёрный-Пистолет,
Маячить надо мною будет,
В орлянке искромётных судеб.
И я вопрос задать смогу,
Пред тем как в Вечность, напрочь, кануть:
"Простится ли, что на-бегу,
Я душу исхлестал о камни?!»
А как иначе?
© Copyright: Сергей Козьминых 2, 2009
Свидетельство о публикации №109060804891
Свидетельство о публикации №109060804891
Рецензии