Сукровью ламп, зияют улиц раны.
Нанизаны на спицы труб,
Лохмотья неба. Луж глаза,
Так яростно пусты, и одинаковые рамы,
Отчаянно звенят – анафема…
Напрасно хлюпают колени,
И сердца мышь, дрожит,
Здесь кот, котище – тьма
На водосточных змеях, вьются тени,
И тот же звон – анафема…
Ущербный месяц, дынной коркой, белеет,
И витрин иконостас,
Глотает жертвы,
Харкает неоном, в пруда гранитный таз.
И фонарей кайма, и гневный стон – анафема…
На ребрах крыш холодный, белый саван.
Тела домов, до клеток – кирпичей,
Пронизаны усталым – Ты кто? Зачем ты? Чей?
И лихорадочно бормочет тишина –
Ты, Он, Она, анафема…
Город
© Copyright: Борис Винарс, 2009
Свидетельство о публикации №109060802983
Свидетельство о публикации №109060802983
Рецензии