Шуршащие слова

            

                Среди долины ровныя…
                Растёт … могучий дуб…
                Народная песня

                I

Уходит время тёплое… Уж холод подступает…
Всё немощнее солнце, безжизненней трава,
Всё обнажённей дерево, что скорбно посылает
К высоким звёздам осени шуршащие слова.
 
Слетают тихо с дерева… Их ветр хватает чёрный…
Трепещущие, вспыхнули в лучах в последний раз…
Но остаются ветви, и крепкий ствол и корни,
Чтоб вновь воспрянуть зеленью, когда придёт пора.
 
Чтоб стать стволом мощнее и кроною – просторней…
Вот для чего стремительно вершит круговорот,
Давая вечность дереву под солнцем чудотворным,
Листва, что обновляется на ветках каждый год…
 
…  И я, как листья дерева, дождусь когда-то осени…
Дыхание заинеет, остудит небо грудь…
Чу! Из безмолвной дали  опять, опять доносятся
Шуршащие слова, которых не вернуть.
 
То шёпот мой доносится: «Прощай, призванье – Родина!
Прощай солнцелюбивая, шумливая семья…
Здесь много было сделано, здесь много было пройдено…
Но, всё же! Что останется? Что здесь оставлю я?!»
 
                II
 
Уходит время тёплое… Оно уходит, время…
Но кто я в нём, стремительный?  Мгновение – одно?..
 
                III
 
Да… Кто я здесь?  Предопределённый и бытиём, и временем…
О, если б мог я сотни тысяч лет сжать в миг один…
Увидеть разом всех тех, которые вошли в меня и мною стали…
О, как сдружились бы мы все! О, как любили бы друг друга!
И среди них я б не нашёл того,
Кто сладострастно слушал вопли Бруно
и ближе всех к костру стоял,
А перед этим ночью не ложился,
боясь проспать на зрелище с утра…
Не встретил я бы и того,
Кто книги жёг в пожарах и разрушал дворцы,
Кто убивал детей, и шёл войной на брата, на отца…
 
Так кто же я? Кто?
Меня творили миллионы предков,
Всем, что имею, я обязан им?!
Так кто же я теперь,
вместивший народ огромный, ушедший от меня,
И сохранившийся во мне для всех времён грядущих?..
Кто были вы, чью плоть сейчас ношу я?
 
О вас я знаю лишь одно, в одном уверен:
Дикарь, что, голодая,
Отца убил и мясом его жадно пресыщался,
Не мог моим быть предком… НИКОГДА!
Когда б такое я узнал, то не поверил бы,
а если бы поверил:
возненавидел бы себя за прошлое далёкое своё…
Возненавидел бы себя за мир, что длю собою…
Так кто же я? Зачем так страстно зло я ненавижу?
Затем, что не найду в себе
и капли душевной желчи,
оставленной мне предками в наследство…
И всем, что делаю, я убиваю зло…
Всё платье, руки и глаза мои
в запёкшейся и свежей чёрной крови…
Везде и всюду зло топтал я яростно,
Размазывал тяжёлою ногою, чтоб не смогло подняться…
 
…И этот стих мой, в котором так мучительно ищу слова,
Чтоб выразить гул-эхо времени, ушедшего в меня,
Чтоб обнажить глубинных мыслей трепетную плоть,
И закалить потом на медленном огне невыразимых чувств…
И этот стих мой – радуюсь я, зная, - убьёт немало зла,
Он, как собака, ищет зло по следу,
Он гибель ему скорую пророчит,
Ведь зло, само себя познавшее, уж корчится в агонии последней…
Пусть стих мой этот больше убивает зла…
И пули беспощадней, и смерти ненасытней…
Так убивай же! Убивай! Без жалости и сожаленья…
Своё предназначенье это я чувствую, как крови зов…
 
                IY
 
… Оно уходит зло… Оно ведь, как отрава:
Чем больше в человеке, тем обречённее и безнадёжней жизнь…
Зло потому не может длиться долго…
 
Лишь доброта способна длиться вечно,
Везде и всюду зло уничтожая,
Уже одним присутствием своим…

___________________________________________________________

Фото - http://bce-abto.ru/photogallery/photo00221.htm