Фриц

Холод сжимает стальные тиски,
Холод безжалостно рвет на куски,
Душу из тела выкорчевывая
С болью, с кровью ножом неточеным…
      
Холод таранит израненный мозг,
Лижет лица отвердевший воск,
Скомканный черный огарок губ.
Страшен костлявый больной полутруп.

Крошки во рту два дня не держал-
Хоть бы кто корочку черствую дал!
Никто не согреет, никто не спасет.
Чужая земля его смерти ждет.

Ткет ему саван косматая степь,
Лязгает ветра железная цепь,
Стужа в проклятую рожу харкает,
Кожу с проклятого тела сдирает.

Багровый туман в его рыбьих глазах,
Запекшийся снег скрипит на зубах,
Нутро ему только сильнее коробит,
Какой-то соленый, с привкусом крови.
            
Корявое тело уж смертью мечено.
Он знает, как смерть его будет встречена:
Гаркнут насмешки каменных лиц:
«Петька, смотри, окочурился фриц!!!»

Кто тут поймет, что в нем сердце было?
Кто тут поймет, что война превратила
Душу и тело в кровавый лед?
Кто тут поймет?!
               
Кто его мать пожалеет тут?
Ей ведь не нужен «гросс-капут».
Мать сыночка живого ждет…
Кто тут поймет…