Поэты

Кто бы знал, что существуют поэты,
Чьи имена засыхают в холодной земле,
После летят по всему свету
И россыпью золотятся во тьме.

Кто знал,что жизнь их,как минутная страсть?
Ими согреваются назло душевной зиме,
Насладятся плодами творения всласть,
А следом их стихи хоронят в земле.

О чем грустит поэт,сидящий на скамье?
Увы, не разделяющий с миром участья,
Сколько желанных мыслей в его голове
Ищут приближения счастья?!?

В ожидании чего-то простого,
Быть может временами дикого,
Достигает чувства неземного-
Страстного, злого, безликого!

Он понимает, что он не нужен,
Одинок! Как порой жестока природа!
И тогда, взгляд его погружен
Туда, где ждет его свобода!

Так молодыми уходят поэты
В свои миры, прочь от реальности,
Забирая вместе с собою сюжеты
Величайшей гениальности!


Рецензии