Себя уж больше нет. Он панцирь изваял

Поэт зашел к Художнику под вечер.
- Что привело Вас, друг мой,
  В столь поздний час? -
Спросил Художник у Поэта.

- Я с просьбой к Вам пришел,
  Мой друг, - Поэт ответил
И выложил Художнику ее,
В один момент, как на духу.

Все дело в том, что при его работе,
Душа изрядно устает.
Ему же хочется хоть изредка покоя,
А вот душа как раз покоя не дает.

- Но как могу помочь Вам?
  Я не понимаю Вашей просьбы, -
Художник отвечал, -
  Но видит бог, помочь Вам буду рад.

- Я Вас прошу, - сказал Поэт, -
  Меня обмазать слоем гипса,
  Чтоб панцирь получился.
  А панцирь уж, как маску, расписать.

  Ведь нужен облик мне.
  И заодно все недостатки
  Можно ведь убрать.
  Подкрасить кое-где, подмалевать.

Ну, а душа в нем отдохнет.
Не будет вырываться,
           мне покоя не давая.
Она побьется и замрет устало,
А я желанный отдых получу.

Что же, просьба принята,
Как не помочь большему другу.
Художник, как задумано и было,
В короткий срок все изваял.

Он быстро все
Подтер, подмазал, приукрасил.
А где и полностью закрасил,
Чтоб не бросалось лишнее в глаза.

И вот уже
Прошел ни день, ни год...
Прошли года.
Художник больше не встречал Поэта.

Лишь изредка, в дали,
Ему казалось, бродит тело,
То что было у Поэта:
Холодное, пустое, тело без души.

30 июля 1995 года