Пигмалион российской Музы...

     "Люди, спасите Пушкина!"
                Жаба-Потешница

* * *
У Пушкина растут рога!
Его жена идёт к Дантесу,
В литературе, как процессе,
Не понимая ни фига!

Умнейший муж славянских жен,
Пигмалион российской Музы, -
Внезапно сделался обузой! –
Жену зовёт он в котильон!

Она же говорит: "Пардон,
Мол, ах, оставьте ваши штуки!"
У Пушкина – упали руки!
За пистолет берется он

И целит метко во врага
На благородном расстояньи!
У Пушкина! Растут рога...
Он – в возбужденном состояньи!

N.B. Господа! Не воспринимайте сие произведение, как глумление! Пушкина я очень люблю! И в доказательство этой любви ниже размещаю стихотворения, в которых видна моя нежная привязанность к Александр Сергеевичу!* Вышенапечатонное же было написано давно и ИСКЛЮЧИТЕЛЬНО как эмоциональная реакция на ханжеское восприятие "нашего всего"! (И хотя сам Александр Сергеевич, скорее всего, не поняв юмора (ибо в вопросах чести юмор оставлял дворян далеко и надолго) отхлестал или, даже, отдубасил бы дерзкого автора своей тяжёлой тростью (о дуэли речь не идёт - происхождение подкачало),где-нибудь на конюшне, всё же не отрекаюсь от него (от произведения)!

*Всё - Пушкину!
(Или - Великолепная шестёрка!)

   « Прощай, свободная стихия!»
       А.С.Пушкин

* * *
Возьми с собой в дорогу
крутизну
отвесных скал,
атласную упругость
зелёных волн
и пены белизну, -
прохладу моря
и пустыни сухость.
И, уходя на север, оглянись
на гроздь заката –
чаячьего крика!
По склонам гор,
скользнув,
уходит вниз
день Таврики –
тень русской Эвридики!

* * *
Море зимней слезы,
пепел лоз виноградных,
холодный
одинокий раскат
одинокой январской грозы…
Есть и в небе Тавриды,
мой Север,
олень благородный! –
свет берёзовых рощ,
след апрельской твоей
бирюзы.
* * *
И в страхе Мандельштам,
       и Пушкин - успокоясь,
не верили толпе -
       в её к себе лояль.
Толпа - и днесь толпа.
       Чернь, масса, шобла то есть,-
стозевна, падла, обла и лаяй!
* * *
Быть первым на хуторе – вряд ли резон.
Сума перемётная, сонная мумия! –
Оказией ветра я в мир занесён,-
один перед бездной безумия.
Я тьмою невежеств и днесь окружен.
Я думой окрестной во мрак погружен.
Я тяжестью местной налился.
Я местностью данной пленился
и – вот! –
очнувшийся, смотрит вокруг идиот
и видит: толпа подползает, змеясь…

И - вскрикнул внезапно ужаленный князь!
* * *
      "Поэзия должна быть глуповата"
                А.С.

- Как должен смертный
Вечности блесну
заглатывать,
обманутый жестоко,
так мы должны беречь –
зеницу Ока! –
Божественного Слова
крутизну!

- Пустое, брат!
К чертям твои Азы
и Буки:
вдохновенье рифмоплета –
соломенное тельце стрекозы,
охваченное пламенем полёта!
* * *
Поэт, желающий квартиру,
вздыхая, косится на лиру -
Загнать? За сколько? И кому ж?!
Славянских жён умнейший муж,
Пигмалион российской Музы
и тот, в конце концов, обузой
стал для жены! (Для Натали)
Так, что, печали удали!
Раз ты поэт, будь (без венца!)
бродяга, нищий и пропойца!
И о жилье не беспокойся,
а жаждь летального конца!
Сам Пушкин - бомж! (А деревенечки -
пустяк! Не более, чем фенечки
на ветхом рубище певца!