Теплота

Перевалило лето перевал.
Июль ушел, как установлено.
Но пыл июльский не пропал.
И время будто остановлено.
Деревья. Небо. Облака,
На небе белым нарисованы.
Взмахнула Мастера рука.
И люди чудом очарованы.
У каждой месячной зарубки.
Свой нрав. Свой запах. Свой кураж.
Дела. Безделье. И проступки.
В даль убегающий мираж.
Но август среди всех особен.
Не зря же назван был роман.
Для каждого, кто ощутить способен
Чужую боль от нетелесных ран.
Свет в августе мягкотягучий.
Как мед, что качают сейчас.
Он падает с вымытой кручи.
Касается ласково глаз.
Свет в августе льется на плечи.
На волосы брызги летят.
За краткость судьбы человечьей.
Нас вспомнят. Обнимут. Простят.
Короткая эта минута.
Ладошки не могут схватить.
Чтоб утром с любимой проснуться.
Чтоб кофе любимой сварить.
Кой-где пожелтеет листочек.
Торопится, бедный, упасть.
На кружево, кружево строчек.
Что чувствам с тобою совпасть.