Когда ты страдаешь болезнью,
Имя которой Любовь,
Пойми - ты живешь мгновенье,
А потом умираешь вновь...
Ты не думаешь ни о ком,
Только о ней одной.
Ты хочешь забыться вином,
Но оно не дарит покой...
До зари ты мараешь тетрадь,
Положив её на трюмо...
Ты наверное хочешь послать
Своё первое в жизни письмо...
Выводишь ты строки дрожащей рукой,
Им суждено сгореть -
Погибнуть от руки той,
Которую посмел ты воспеть!
И ты идешь, одинокий в ночи,
Без посоха и без огня!
Ты идёшь, не разбирая пути -
Она не любила тебя!
Красивая телом, она играла с тобой -
Блефовала, как в бридж или в вист...
Прирождённая тварь, любовалась собой,
Бросая в камин тот лист!
Ты хотел застрелиться -
Осечку дал пистолет.
Тогда ты решил разбиться,
Разогнал на сто сорок свой кабриолет...
Теперь о тебе поют птицы...
Теперь о тебе поют птицы...
Песнь неудавшемуся поэту
© Copyright: Нириддики, 2009
Свидетельство о публикации №109060502687
Свидетельство о публикации №109060502687
Рецензии