Почти исповедь..

                Я   Пушкина  читал  и  удивлялся  :
                О  сложном  пишет  просто -  вот  мастак !
                Из  любопытства  -  конь  тут  не  валялся-
                Засел  за  поэтический  верстак.

                Поэзию  я  взял  без  проволочки :
                Пусть  в грубой  форме, но    наверняка
                Как   блинчики  я пёк  свои  стишочки,
                Поднаторела  в  них  моя  рука.

                Друзья  просили   и  любую  дату
                Я  виршами  им  лихо   выдавал.
                Один  француз мне (в  качестве  награды)
                Две  пачки   «мальборо»  презентовал...

                Всегда  был  безотказным  - что  неплохо.
                И понимал,  что  есть  во  мне  талант.
                Немного  его  было -  только кроха.
                Но и  её я  потерял  -  сам виноват...               
               
                Я  перестал  писать.   Вернее  реже
                Писались  мною  "датские"  стихи.
                И  комплекс  поэтической  невежи
                Лег  на  серьёзные  стихи - они  плохИ.....

                Азы  стихосложения   нарушив
                За эти годы  много  накрапал.
                Желание  писать всё  глуше-глуше...
                Я понял  точно  -  нагло  плутовал.

                Иллюзия:  мол  овладел  с  наскока !
                И  заблужденье:    мол  наверняка.
                Старался  и  потел,  но  вышло  боком..
                Ум  постарел и  неверна  рука.

                Писать  или  не  писать ? - вот  в  чем  вопрос.
                Перед  собою  честен  кто -  поймет.
                Написанное   ставить   на  помост ?
                Оставить  в  файлах ? - Вирус  все  сожрет..

                Скрипите  перьями,  друзья,  скрипите !
                Словесный  мусор  -  поэтический  компост:
                Перегорит  - и  Вы  с  него  сорвете
                Стихи-цветы  - букетом  ярких  роз !