Не жди меня, взыскательный редактор...

Не жди меня, взыскательный редактор!
Хочу немного погулять на воле
и лишь тогда свой плуг цеплять на трактор,
когда увижу, что заждалось поле …
И на краю поставлю балаганчик,
все подготовлю к пахоте с зарею,
с костром на пару разделю стаканчик,
и тело грешное фуфайкою укрою …
           А утром – славно! – прощебечет птаха,
           холодный чай, и побоку все беды!
           И только пропотевшая рубаха
           напомнит, что пора обедать …
           Сойду и, сам себя стыдясь, доволен
           останусь бороздою филигранной:
           а что? – вспахал уже почти все поле! –
           а на цветах нет ни единой раны …
И, поклонившись шутовски ромашкам,
шарахну квасу, огурцом заевши хрустким!
… Не знаю, как по жизни, по замашкам,
но – помирать я буду все же русским …
P.S.
        Эх, тут подхватится недремлющий редактор:
        «Откуда огурцы, коль пусто поле?»
        Спокойно, дядя! Запустив свой трактор,
        я поле под озимые готовил !..
P.P.S.
        Боюсь, что, все же, допустил промашку:
        шут с ними, с огурцами!
                А …
                ромашки ?..
        Еще цветут, когда созрели огурцы???
        Поведайте, ученые отцы!