Зал, темнота, барный стул, темно. Вдруг, откуда то сверху дается свет, это похоже на какой то допрос в дешевом дедективном фильме. Вот пошел снег, странно, снег не настоящий, а чувствуется холод, муражки по телу бегут. Ах, это чувство страха, не защищенности, хочется плакать. Гитара..., это похоже на сон, кошмар.
Удар по струнам и слышется аккорд уходящего звука - эхо. Сново мурашки по коже, в голове мысли: "господи помоги". Занавес поднимается и тысячи глаз устремляются на меня, они прожигают своим взором, словно огненые стрелы. Холодный пот обволакивает тело, зглатнув слюну начинаю..., что же это такое, опять тьма, а вот и стул, этот свет сверху, снег. Я не понимаю, господи... Где стул? Кто выключил свет, кто сдесь, есть ли сдесь хоть кто-нибудь.... А-а-а-а-а-а-а!
Я падаю, падаю в никуда, в темнату, я исчезаю
Мысли сумасшедшего
© Copyright: Роман Браилко, 2009
Свидетельство о публикации №109060204992
Свидетельство о публикации №109060204992
Рецензии