Стоирт сосна корявая, в берёзовом лесу.
Корой покрыта ржавою, утратив всю красу.
Стоит она, качается, иголками шурша.
Смола стекает, плавится, из трещин, неспеша.
О чём стоишь, печалишся, одна среди берёз.
Нисколько не стесняешся своих смолистых слёз.
О том, как малой сосенкою, раннею весной,
Мечтала стать красивою, высокою сосной.
О том, как талый снег, сходя, сломал твой хрупкий ствол.
Иголки, ободрав с тебя, растаял и ушел.
Но не засохла, выжила, хоть ты теперь не та.
В душе твоей не умерла природы красота.
Природы красота
© Copyright: Борис Михалыч, 2009
Свидетельство о публикации №109060202276
Свидетельство о публикации №109060202276
Рецензии
