Нам в детстве пацанам в подарок пистолеты,
Пистоны звучны к ним - приятен и дымок...
Девчонкам куклы Мама, которые раздеты,
Лишали мы их быстро, и головы, и ног.
И подражая старшим, мы делали рогатки,
Стреляли кто-куда, а кто по-воробьям...
Подбил я воробья, попав в мишень-десятку,
Улегся он как Папа, когда бывает пьян.
На вид здоров вполне, но почему не дышит?
И крылья раскидал, во-всей своей красе...
Бужу его: Вставай! A он меня не слышит,
Глаза его тускнеют, как бусинки в росе.
И что-то шевельнулось, в груди как сожаленье
И навернулись слёзы, а следом жгучий стыд...
Проснулась то душа, как божье откровенье
- Я не стреляю больше, мной воробей убит.
Я не стреляю больше...
© Copyright: Леонид Щербанюк, 2009
Свидетельство о публикации №109060201068
Свидетельство о публикации №109060201068
Рецензии