На улице жарко, болит голова,
С натугой рождаются строчки.
Гоню, как отару барашков, слова,
На белом от солнца листочке.
Мне нравится глупая наша игра,
Я планы не строю на вечер,
И верю, что скоро наступит пора
Судьбой предначертанной встречи.
Хочу на природу – валяться в траве,
Ловить окуньков на причале,
И белым корабликом плыть в синеве,
Забыв все дела и печали.
Однажды напишут – мол, сгинул поэт,
Мол, стала пустынной дорога...
И спутают дату на несколько лет
В скупой полосе эпилога.
На улице жарко, болит голова...
© Copyright: Мелконян Михаил, 2009
Свидетельство о публикации №109060104129
Свидетельство о публикации №109060104129
Рецензии