Кома

Я устала биться лбом о кафельную плитку,
Прижигать бычками кожу и не чувствовать ожога.
Я ползу по жизни вяло словно скользкая улитка...
Мне плевать, когда наступит день всемирного потопа,

Или где слизал с подошвы земляной коры домишко
Жирный смерч размером с гору, цветом урны "сытой вдоволь",
Или отчего под вечер бледный дохленький мальчишка
Удавился на струне, издав такой же дохлый вопль...

По паркету только "цоки" коготков моей собаки,
У которой рак и в ухе опухоль размером с киви.
Выключаю звук, как робот, на начавшейся рекламе,
Время, чтобы закурить, допив бутылочку "ярпива".

Извернулась. Правый бок. Плед, подушка, пачка чипсов.
Крошки, крошки... Пульт. Стакан. Телефон с заглохшей сетью.
Паутина по глазам красной линией ветвистой.
Горка вогнутых пластин на ковре в пыли и шерсти.

Я зеваю изнутри. Слёзный аппарат поломан,
Ремонтировать его в принципе смогу подручно,
Только стоит ли того, если я впадаю в кому...
Кажется я умираю... Боже мой, как это скучно...

5 февраля 2009