Из марта

Я живу в этом городе долго.
С рожденья.
Не скажу без подсчетов,
сколько вышло недель…

Как-то мама промолвила между делом,
что, когда я родился,
бесилась метель.
Снег был мокрым и крупным,
как залпы картечи –
и сугробы росли,
облепляя дома,
у деревьев от тяжести  лопались плечи –
вот такою погодой
встречал меня март.

Снег вовсю штамповал
габаритные хлопья,
не пуская весну на тропинки двора,
дозу  ссыпал такую,
которою глобус
поперхнется и в зимние вечера.

А потом, подрастая, я видел картинки,
как из майских садов,
будто вспомнив метель,
очень медленно плыли другие снежинки –
лепесточки цветов,
но такая постель
по земле рассыпалась почти мимолетно,
исчезая тотчас в буйной замяти трав,
и ни града,
тем более, гололеда
не увидеть в окно, поднимаясь с утра...

Желтопады под осень,
смятение в душах –
что еще оставалось за грешной Землей?
Нет, уже никогда
белый вихрь не разрушить,
что меня прикрывал,
словно аист крылом...

Промелькнули года.
Заморожены даты.
И впечатаны в сердце
судьбой и людьми
горький мед поцелуев
и шрамы предательств,
ласки солнца
и мрака густые дымы.

Но в весенних метелях
особая нежность,
запоздалая зимняя чистота.
И, похоже, завещано белоснежным,
мягким мартовским снегом
особая стать:
не жалеть о былом,
за тоскою не гнаться,
уходить под завесой случайных дымов,
а потом,
как задумано, возвращаться
ни о чем не мечтая, конечно ж, домой…


11.03.08 г.