Один поэт писал поэму,
С большим трудом он выбрал тему,
Но вдруг в душе раздался крик:
«Ты недостаточно велик!»
Болотом хвалится кулик,
Но мир огромен, многолик,
Неизмерим, неисчерпаем,
Когда так много мы не знаем!
Зачем писать потехи ради,
Или для чьей-нибудь услады,
Когда в стихах лишь суета,
Нет мыслей, только пустота?
Дождись прихода вдохновенья,
Ты райских птиц услышишь пенье,
Любовь в душе поёт живой,
И стих польётся сам собой!
И стих польётся сам собой
© Copyright: Марк Львовский, 2009
Свидетельство о публикации №109053001147
Свидетельство о публикации №109053001147
Рецензии
