Во мне ремонт убил поэта -
Затеял "евро" сам себе.
И так замучился при этом,
Что со стихом ни "бе", ни "ме".
В углу, в пыли скончалась Муза,
И Рифма на цементе умерла.
Ремонт им вреден и не нужен.
Их ждут Великие дела.
Ремонт души - "другое дело".
Тут Музы в очередь стоят,
И Рифмы по любви шагают смело.
Здесь не работают - творят!
Вот, если бы поэты всей Земли
Из тех, которые с руками,
С ремонтом мне немного помогли,
Я снова смог бы побежать за облаками.
Утопия
© Copyright: Сергей Иванович Терёхин, 2009
Свидетельство о публикации №109052906897
Свидетельство о публикации №109052906897
Рецензии