о несбывшемся

Это, знаешь, как у Цветаевой: мерить душой,
Как термометром. Только точка кипения – выше.
И чем гибельней градус, тем ты – настоящей. Большой –
Это ведь не когда умираешь, - когда снова дышишь.

Я пишу здесь, как будто бы пленная из катакомб,
Словно дряхлый душевнобольной в запущенной стадии.
У меня здесь нехватка тепла и избыточность пломб
В узкой полости рта, что к какой-то неведомой матери

В сотый раз, как на фронт, посылает тебя воевать
Оттого, что другие ушли той же самой дорогой,
Лишь успев надоесть. Ну а ты? Горевать, ночевать,
Перемешивать мысли лопаткой, беседовать с Богом.

У тебя не выходит быть просто нескладной собой,
У тебя выходит – смешной, опечаленной, дикой.
И, пожалуй, мне легче сказать водосточной трубой,
Чем словами, о главном. (о главном всегда - лучше тихо)

И плевать уже, знаешь, на эту несвязность дорог,
Географию наших невстреч, судьбоносность невзглядов
Посреди этих странных людей, мостовых, берегов,
Новых улиц, вокзалов, квартир, городов  - вместе взятых.

27.05.09.