Скрипят у берега качели,
за стертыми завесами перил,
морские волны серые белея,
вздымаются у собственных могил.
Зеленый ил и прочие постели,
их не обманут в ожиданьи грез,
когда наутро,белые метели,
вдруг захотят соленых,горьких слез..
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.