Ответ

Задыхаются, бьются в темя, кричат и бесятся. 
Мне не нужно попроще, мне хочется пару месяцев 
Без рифмованных слов и снов о красивых мальчиках. 
Расслабляться вином, хохотать и нести околесицу, 
И не слышать: «Тебе направо, вперед, по лестнице»
Отдохнуть, отдышаться где-то в горах под Нальчиком. 
Или съездить на месяц в Гоа, как все советуют? 
Только, знаешь ли, денег как не было, так и нету их. 
А копить не умею: по жизни карманы жженые.   

Я живу на стихах, но не чувствую их победами. 
Я, конечно, творю. Но что – и сама не ведаю. 
Просто пялюсь на небо нервами обнаженными.   
И все чаще над тем, извечным, дуреха, думаю. 
Для чего? Почему нас всех в это пекло сунули? 
Чтобы мы на виду за падаль дрались, как ястребы? 
Чтобы мы за добычу – пираньями ли, акулами…
 Но при этом все различались глазами, скулами, 
Выгрызали глотки, устали искать неясное? 
Перестали видеть, что нас как сырье расходуют, 
Что питаются нашими нервами, болью, всходами 
Те,   что вовремя научились быть паразитами. 
 
Я живу в диссонанс. Шипение – уксус с содовой. 
И какой-то ответ, он точно быть должен кодовым. 
А пока не пойму – останусь с такими ритмами.