Лечение

Живу-извиваюсь. В кончиках пальцев – жало. 
Опущены плечи. Кривит ухмылкой рот. 
Я что-то, наверно, Господу задолжала. 
Меня обещали к апрелю лечить. Ну вот… 
Лечение просто-напросто запоздало. 
   
И больше меня лечить, понимаешь, нечем. 
Мы все на одной вакцине – послушный скот: 
Тоску внутривенно каждый свободный вечер,
 И счастья немного. Максимум кубик в год. 
Им запросто, милый, можно угробить печень.   
И каждый стремиться взятку в карман врачу. 
Прививку любви, таблетки тепла и света. 
Чтоб не было «он молчит – я ему кричу», 
Чтоб не было «я сказал, но не жду ответа». 
Считается, нам и большее по плечу. 
Считается, боль вторична. Важнее вера.
 И плоть для души – лишь временная тюрьма.
 Прости меня, Господи. Я не хочу быть первой
 По записи в очередь выживших из ума. 
(Как гулко внутри! Какая во мне зима!)   

Я чувствую чей-то взгляд на своем затылке. 
И кто там меня лелеял, стерег, берег – 
Узнаю, когда однажды рука в прожилках 
Мне выпустит в вену воздуха пузырек, 
И прямо в глаза ворвется и хлынет свет,
 И я искривлюсь в последней своей ухмылке. 
И так успокоюсь. А больше леченья нет.