Каин,
наша земля не приносит плодов,
словно порох, бежит из ладони,
предчувствуя кровь.
Мне страшно дышать,
мучительно помнить,
отравлены мысли и речь,
а ты носишь серьги в ушах
и волосы ниже плеч.
Брат. Ты не любишь меня,
как постылых отец разлюбил матерей
наших, стоивших рая.
- Каин.
- Да, брат.
- Вот камень. Вот мой зытылок.
Бей.
Авель
© Copyright: Павел Тринадцатый Матвеев, 2009
Свидетельство о публикации №109052504174
Свидетельство о публикации №109052504174
Рецензии