Там крутизна неимоверная,
там непонятки - штука скверная,
там если словом оскоромились,
то отвечают за базар.
Там на лягушках люди женятся,
там на полкружки пиво пенится,
и если утром остограмились,
то сутки тушат свой пожар.
Там всё как есть и как приходится,
там тварь поганая не водится,
а если водится, сучарная,
то - видит Бог - не долгий срок.
Там перестрелка автоматная,
и голь простая перекатная,
и жизнь до ужаса бездарная,
когда б не пушкинский "Пророк".
Чувствуется влияние Владимира Высоцкого - с таким внутренним размахом. Но эта поэтизация реальности превращает её в миф, за которым уже не видно жизни. Видно только, что спектакль плохой, а занавес никак не закрывается. Не случайно Высоцкий закончил жизнь так печально: хоть внес в неё свой протест, песни свои спел - заронил зерно, но оно нигде никак не прорастает. Хорошо хоть память осталась. А русского духа, увы, мало...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.