Там не было молчаливых.
Все были Раскре и такие пощённые,
Что просто мечталось о сливе,
Кислой и светло-зелёной.
Рассветами не стесняли.
Мне дали виски с ядом и закаты на вишенках.
Ладно, про сливу замяли.
Но яд здесь будет не лишним.
Сонливость ушла, как осень.
Я захотела танца с тем, кто любит истерики.
Он пиджаков не носит.
Да. И слегка потерян.
Мне бросили чьё-то лето.
Я тихо улыбнулась и легла с ним рядышком.
Когда-то училась балету.
Ха-ха. А теперь не скажешь.
Забыла о нежном танце.
Я лето глажу взглядом, ведь оно дрожащее.
Но Пушкин писал о стансах.
Салфетку всё мнёт пропащий.
«Ты любишь костры с шипами?»
Он словно молвил Горе. И салфетку выкинул.
Укрыла его руками.
«Потише. Я вижу стыки».
Морского не нужно, мокро!
Мне стало веселее, и запахло опасностью.
Последняя нота сдохла.
А осень навеки прекрасна.
9 августа, 2007 год.
Сливовые сады
© Copyright: Лиана Полуэктова, 2009
Свидетельство о публикации №109052300503
Свидетельство о публикации №109052300503
Рецензии