***

Баллада о райцентре

                1
Городок, где птицы пели,
Суховеем опалён;
 Пыльных улиц параллели,
 На развалинах паслён.
 В том райцентре проживая,
Был я худ и кареглаз;
И не видел я трамвая
И не ведал унитаз.
Всё теперь не так, как прежде:
Я с сантехникой знаком
И давно уже одежда
Не висит на мне мешком.
Городок, где детство прожил
В пыльной дальней стороне,
Душу вовсе не тревожит,
Не является во сне;
Но порой, глаза зажмуря,
Вижу в утреннем луче
Одинокую фигуру
На пожарной каланче.

                2
Другого райцентра нигде не найдёте,
Чтоб были в райцентре две улицы Гёте
По улицам Гёте гуляют коровы
И это не выдумка – честное слово!
Откуда взялись, вы не сразу поймёте
В заштатном райцентре две улицы Гёте:
Здесь немцы Поволжья сто лет проживали,
Покуда тех немцев в Сибирь не сослали…
Я здесь обитаю, я книжки читаю,
Я мыслями детскими в небо взлетаю;
В высоком полёте, в коровьем помёте
Я гордо шагаю по улице Гёте.

3
Районный центр небогатый.
Начало мая. Летний зной.
Давно не беленные хаты
 Глаза мне режут белизной.
 Горят на платьицах горошки;
 Частушки рядом завели;
 Хмельные бабы под гармошку
 Скребут коленками в пыли.
 Кругом веселья запах потный
 И блеск некрашеных волос;
 Курсантов школы пулеметной
 Целуют девушки взасос.
 А я в руках, в бумажке синей
Держу на палочке брикет;
 Пусть эскимо на сахарине,
 Мне хорошо – мне девять лет!
 Жую мороженое в мае
 У облупившейся стены
 И всё никак не понимаю,
 Что нет войны! Что нет войны!!




Круговорот

Под тихим дождиком в ненастье
Шуршит опавшая листва
Где скоро я приму участье
В круговороте вещества.
Пойдут во благо всей природы
Мои белки и углеводы,
Но сохранится на века
Спираль двойная ДНК!
Пусть молодой ее носитель
Не погружает светлый ум
В глубокий омут мрачных дум;
Он в эту тихую обитель
Раз в год с цветочками придет
И лист опавший подметет…



Без ПМЖ

Они сидят и что-то пьют -
Быть может, горькое вино;
Их дома близкие не ждут,
И дома нет уже давно
Они от жизни в стороне;
Мы – не они, они – не мы,
Но шевелится в глубине,
Что от тюрьмы, да от сумы…










          Это будет потом…

Году в две тысячи шальном
Шестнадцатого октября
Вдруг прогремит осенний гром
И небо озарит моря.
А может, зацветет сирень,
А может, первый снег падет;
И будет утро, будет день
И будет вечер в свой черед.
Я посмотрю через окно
На уходящую зарю
И станет в комнате темно…
А может быть, не посмотрю:
Прорвет какой-нибудь сосуд,
Заглохнет сердце, как авто;
Иль просто череп разнесут
За то, что отчество не то…





Мы люди ушедшего века

Мы люди ушедшего века;
Диван. Телевизор. Аптека.
Слова, что сказали не не нам;
Тоска по былым временам,
Где было все ясно и четко:
Зимой – трехрублевая водка,
В жару – трехкопеечный квас,
Где ставили к стенке не нас,
Где было спокойней и строже,
Где женщины были моложе,
Где песню мы пели одну
Про нашу большую страну.
Мы люди ушедшего века;
Диван, телевизор, аптека,
Тоска по былым временам,
Где плыл пароход по волнам.

1 января 2001 года







Диалектическая триада

                Тезис
Стихи готовы. Автор был искусен:
Нанизаны слова, как нитки бусин,
Поставлен заключительный аккорд;
Все строфы одинаковы, как чётки;
Созвучья гармоничны, рифмы чётки;
Всё вылизано, чисто – первый сорт!

             Антитезис
Но вылизанность – признак дилетантства,
Когда стихи, лишенные пространства
Беспомощны, как судно на мели.
Все строчки упакованы в коробки,
Из них слова выглядывают робко,
Не в силах оторваться от земли.

           Синтез
Ну что ж – стихи  не возвышают дух,
Зато вполне приятственны на слух! 


О себе, любимом

               1
Раз, почесывая пузо,
Я жевал окорочка.
Вдруг ко мне явилась муза:
Пожалела старичка!
Потрепала по затылку,
Чмокнула в залысину;
В голове разгреб опилки:
Глядь – стихи написаны!

             2               
 Я простой и мирный житель
Без свершений, без грехов,
Плодовитый сочинитель
Одноразовых стихов.
Если праздник, день рожденья –
Для меня проблемы нет:
Сочиню стихотворенье
- Хоть частушку, хоть сонет!
Наобум и наудачу
Слово к слову привяжу,
Сбоку рифму присобачу
И в размерчик уложу!
При народе в день хороший
Прочитаю свой куплет.
Все похлопают в ладоши
И похвалят – ну поэт!

                3
Однажды я явил неосторожность:
Своим стихом бумагу окропил
И тут же томик Бродского купил,
Чтоб глубже осознать свою ничтожность.
Казалось бы, какая неотложность
Вползать в тот мир, что гений сотворил,
В тот мир, понять который выше сил?
К чему всё это? Ведь была возможность,
Скользя по строчкам собственных стихов,
Считать себя поэтом, пусть убогим,
Отмеченным (ну пусть не без грехов)
Печатью принадлежности к немногим…
Ну нет уж! От подобной чепухи
Моё лекарство – Бродского стихи!