Это не пастиш

     Поэты говорят, что жизнь – это странствие, путь к родному дому, о котором известно только, что он где-то есть. Тень этого дома осеняет каждую минуту, каждый час. Родной дом, словно большая липа, высится над каждым прожитым днем. Путь к родному дому отчасти уже и есть этот дом, и ты чувствуешь себя перелетной птицей: воздух для нее – родная стихия. Но если ты перестаешь верить, что родной дом существует, его тень исчезает, и странствие превращается в скучную или занимательную игру. Поднимаешь тяжести, передвигаешь фигуры, участвуешь в состязаниях... Вся жизнь превращается в спортивное состязание, а ты становишься пловцом, бегуном, боксером. И когда ты выигрываешь, тебя целуют красивые девушки, президент спортивной федерации вручает тебе медаль, публика аплодирует, газеты пишут о твоей победе. Но оркестр молчит. Оркестра попросту нет – исполнение гимна не значится в расписании церемонии.

________________________________
     1. «В каком-то смысле это [сочинение стихов] – возвращение на родину, домой». – П. Целан.  «Меридиан».
     2. «Куда мы держим путь?» – «Всегда – к родному дому». – Новалис. «Генрих фон Офтердинген».