Черемухи запах прохладный,
Тянулся в влажную высь,
А небо , словно лед подталый,
Ветром пыталось остыть.
И птицы, низко летая,
На разные голоса ,
Лета приход предвкушая,
Кричали: "Будет гроза!"
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.