Ревнивая, она мной забавлялась...

РЕВНИВАЯ, ОНА МНОЙ ЗАБАВЛЯЛАСЬ...

Я возраст свой не меряю годами,
В стихах своих я о себе дам знать.
Сойдемся, мой читатель, лбами,
Чтоб зуд велеречивости унять.

Открой страницу бытия и счастья,
Мне предложи свой тест и, может быть, перо.
Помолимся и сходим на причастие,
Возьмем для неудачных фраз ведро.

Кто первый? Я иль ты, а, может, вместе,
В отсчет по времени войдя,
Начнем писать без шарма и без лести,
Без лжи, обмана... не блудя.

Чтоб слово шло от сердца и от духа,
Чтоб не боялся душу показать,
Чтобы в словах не топко было, - сухо,
Чтоб захотелось слово облизать.

Чтобы сравненье было бы на равных
У нас, когда зажаты мы в тисках
У временны’х оков, что держат дома ставни,
И что, как гири, виснут на руках.

Пусть я предвзят, но ты-то объективен?
Глаза в глаза - ты сможешь удержать?
Иль в первый дождь, не говорю уж - в ливень -
Ты резво бросишься бежать?

Не все решается столь просто,
Сложился в чехарде свой уровень ума,
Хоть каждый напитался чем-то вдосталь,
Тому навряд ли не нужна зима.

А с ней морозы, ветры, вьюги,
Чиханье в подворотне и в дому,
Болтающийся без сознанья флюгер,
Потеря направления в дыму.

Зубная дробь в сквознячном коридоре,
К затылку примерзающий восторг,
Каким был полон, утешаясь в вздоре,
Надеясь, что покинул торг.

Наутро, ослабев в тепле и блуде -
Словесном, разумеется, огне,
Под бок толкнет твой мозг - разбудит,
И суть тогда покажется видней.

Не отрицай тогда от бытия законов,
Что сам - взлетел не вопреки,
Не присосало в вязкости гудрона, -
Использовал течение реки.

И будет толк, и будет вера,
Где я, предвзятый с давних пор,
В словах мешаю истину с химерой,
Надеясь на судьбы повтор.

Предвзятось, рядом со средою,
Что навалилась в рамках суеты,
Чтоб прививался я на ней, как на подвое,
И отдавал я ей медали, ордена, кресты.

Я выглядел подчас неосторожным,
Но варианты отступления имел,
Когда двусмысленность считал возможным,
Понять какую кто-то не умел.

И в текст прямой впиваясь зримо
Тот, некто, погружался весь.
А я, с ухмылкой славил имя
Свое, неназванное здесь.

Неосторожность, выгнувшая спину,
Ведущая подчас в глухой тупик,
Безвыходность которого, как тина,
Нам фазовый приблизит сдвиг.

И неуемность, как обычная картина,
Покажет варианты бытия,
В каком, однако, места нет для сплина,
Все, что свободно, занимаю я...

Я собирал слова не в расторопи, -
Лелеял, ублажал, берег.
Я возомнил себя единственным в Европе,
Кто о себе писать так смог.

Я возраст свой мельчил по строчкам,
А время собирал, как кладовщик, в себя,
Идя болотом, прыгал я по кочкам,
Не говорил: авось кривая вывезет меня.

Я не читал других, страдая интеллектом,
Я сам себя, мне кажется, создал.
Мне чуждо понимание аффекта,
Из глубины души вытягивая трал.

Я мысль не мучал, мысль сама являлась,
Казалась долгожданной женщиною мне, -
Ревнивая, она мной забавлялась,
Но не внутри меня, а вне.

Я сладко млел, такое было счастье, -
Я создавал творение в стихах.
Сводил я в блок единый части,
И удивлялся сам себе: ах - ах !

Соединял былое знанье с новым,
Крутил слова- так только я могу,
Слух услаждал не музыкой, а зовом
Поэзии, разлегшейся в мозгу.

И я себя цитируя, читатель,
Не отвернусь и от твоих цитат.
Пригладь строку мою - вот шпатель,
Ко мне приди, я буду рад.

Я руку протяну, твой возраст не помеха,
Общенье нас двоих обогатит,
Свиданье в интернете или лично - веха,
На поле вызываю стихотворных битв.

Мой возраст: он не даст поблажки, -
Я сам ее, блаженствуя, творю,
Поверив в то, что я рожден в рубашке,
Стихами, будто прозой, говорю...

21,22.11.2001