Где она – твоя «тихая пристань»? В доме твоем,
Где свет зажигают только твоими руками?
Где властвует «я» и ни разу «вдвоем».
Где все мои лица – тебе подарок, на память.
Пристань для путника, проще – ночной транзит.
Ты обижаешься? Правда – медленный яд.
Завтра подует ветер, и холод вряд ли простит
Путника. Нужно собрать рюкзак -
Туда свитера и платья. И всюду носить с собой.
Я стану улиткой – домик на тонкой шее.
Кто виноват, что ангел-хранитель мой
Зачем-то стелет мне в разных домах постели?
И я с ним беседую тихо по вечерам,
Сон отгоняя ознобом в своем одиноком теле:
«Мой дурачок, ты тысячу раз не прав..
Что ты наделал, милый…что ты наделал…»
Он удивленно моргает, поводит белым крылом -
Он сам не умеет жить с ощущением тыла.
Прости мне все то, что случится с нами потом.
Когда постепенно кто-то из нас остынет.
Первым (?)
транзит
© Copyright: Катя Ёжикина, 2009
Свидетельство о публикации №109052003955
Свидетельство о публикации №109052003955
Рецензии