ПИСЬМА С ДОРОГИ.
Поезд отправляется с третьего перрона,
Через сутки минимум буду уже дома.
По стеклу вожу рукой, первого вагона,
Процедура эта мне, хорошо знакома.
В тамбуре стоит галдёж, сумок видно много,
Неспокойная всегда дальняя дорога.
Вот отправился состав, проводница строга,
Почему у поездов нет нигде порога.
А попутчики мои, сразу стол накрыли,
Развернули колбасу, хлеба накрошили.
Водки по сто грамм себе с жадностью налили,
«Чтобы их там куркулям, хоть бы угостили».
Но я еду, на часы всё смотрю устало,
И мечтаю о тебе, дорогая Клава.
На чужбине вдалеке, ласки не хватало,
Только зеки и шпана, и ментов облава.
Но когда наедине, вспоминаю вечер,
Солнце на закате дня и безумство речи.
Загорелые твои помню, Клава плечи,
С нетерпением я жду нашей новой встречи.
Письма с дороги
© Copyright: Геннадий Тахтабаев, 2009
Свидетельство о публикации №109052002687
Свидетельство о публикации №109052002687
Рецензии