К Свету

Что за маски на мне?
Я в них очень смешон
в ожидании чуда.
Может, смелости редкой,
огромной любви,
небывалого блуда...

Нацепив сразу все,
я хожу среди вас,
словно Аника-воин.
И под масками сплю.
И спокоен! Спокоен.
Спокоен...
Спокоен?

Но известно давно,
я читал это, помнится, где-то,
в срыве всяческих масок
есть предназначенье поэта.

И хоть боязно мне,
я традиции этой внимаю.
Постараюсь открыться
и маски неловко снимаю...

По щеке потекла,
словно слёзка,
живая кровинка -
это первая маска
царапнула острой горбинкой.

Я сдираю последнюю,
самую тяжкую маску
и бросаю их все -
как гранат перевязанных связку...

И чего же я жду
от себя самого
и от Музы?
Узы псевдоискусства -
едва ли не кровные узы.

Можно бить себя в грудь
и твердить двести раз,
что ты честен.
Неизвестный герой!
Двести первый твой крик - неизвестен.

...Неужели и я
так же кану, непризнанный, в Лету?
Маски сброшены все.
И лицом обращаюсь я - к Свету.