Под Высоцкого 2

Что-то ничего не пишется,
Что-то ничего не ладится,
Жду, а вдруг талант отыщется,
Или нет, - какая разница!

Что-то дни, как мыши - серые,
Что-то ночи все - угарные,
Что-то стало нынче с нервами,
Словно струнами гитарными...

Что-то муза не торопится,
Где-то шляется, проказница,
Жду, а вдруг она воротится,
Или нет, - какая разница!


Рецензии