Истерзала, изрезав на куски,
Напрочь душу свою бессмертную,
В беспросветном омуте тоски,
Жизнь прожита, была смертною.
Слезы градом по мокрым щекам,
Падают на землю солеными каплями.
Беспорядочным плывут мысли потоком,
Путаны в комок грязными паклями.
Стон из груди хриплый слух режет,
Взглядом белесым пространство ловлю
Жизнь затихает, дыханье стало реже
С телом бренным прощусь,путь на волю.
Ухожу
© Copyright: Инна Мацукевич, 2009
Свидетельство о публикации №109051906678
Свидетельство о публикации №109051906678
Рецензии