Сижу, пишу...

Сижу, пишу
На краешке стола,
А за окном безумствуют метели.
Перо-ружьё
Из каждого ствола
Готово выстрелить по неизвестной цели.

Неясных мыслей
Груду ворошу,
Мной для стрельбы не выбраны мишени:
Одну, с разбегу,
Строчку напишу,
Бьюсь над другой под тяжестью сомнений.

Но понимаю:
Наступил черёд
Стихам созвучным с наступившей Эрой
И снова в бой
Труба меня зовёт
Наперекор обыденности серой.

Я много пил
Креплёного вина,
Не опасаясь горечи похмельной,
Но замечал:
Родная сторона
Теряет силы в суете бесцельной.

Жил среди равных
В нищете своей,
Но словом и душевностью богатых,
Для нас звенел
Царь песен – соловей,
А не для тех, кто в каменных палатах.

Внушают нынче:
«Жили, мол, в грехе
И заповеди напрочь забывали…»
Поверит – кто? 
Словесной шелухе,
Когда народ до нитки обобрали,

Когда кругом
Бесчестье и разврат,
А власть жратву хлебает из корыта
И кто –
Из «предержащих» – виноват?
Стоит вопрос давным-давно избитый…

Сижу, пишу.
Исчеркал весь блокнот…
Бегу, спешу за целью или тенью?
Ещё один
Опасный поворот –
Открылась бездна нашего паденья,

Над нею я,
Как облако, плыву
И журавлём курлычу стон постылый:
«Всё это – сон, обман…» А наяву,
Пытаюсь петь… 
Но где былые силы?