Проза

Порой я думаю стихами,
А иногда нагрянет проза.
Такая жесткая, сухая,
Как чья-то скрытая угроза.

Ее боятся рифмы, строки.
Боюсь ее и я сама.
Слова бывают так жестоки,
Бедны, как нищего сума.

И если проза одолеет
Все мысли хочется стереть...
Я рифмы жду, она сумеет
Пробиться, жить, не умереть!
26.04.09 г. (Дописано-18.05.09 г.)


Рецензии