Табачком забиты ноздри
В голове дурман похмелья
Восемь тридцать.
Остановка.
Вдруг, маршрут как сорт портвейна
Но докуда, я не знаю
Пустота.
Удары плетью.
Сажусь в облезлый троллейбус
И еду за собственной смертью
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.