А. С. Пушкину

Два века… Два столетья… Двести лет…
Ты рожден был звездами и тенью,
Лунным светом и прохладной сенью,
Человек, и гений, и поэт.

Кем ты был? Каким? Так много пишут…
Но кто в душу заглянул твою?
Кто был с тобой у бездны на краю
И выстрела набат смертельный слышал?

Ты был один, мечтою дух гоним,
Бродил в глуши и по аллеям парка,
Шуршали листья и кострами жарко
Пылали гроздья сказочных рябин.

Ты осень так любил, как будто знал,
Что жизни осени тебе не дожидаться…
Судьбой дано и плакать и смеяться,
Но пробил час, увы, окончен бал.

Все в прошлом: и любовь, и боль, и муки,
И лишь покой на грани пустоты,
Где умирают мысли и мечты,
И вечность где протягивает руки.

Ты умер, Все. Свершилось. Час настал.
Но зря враги твои торжествовали.
Убив тебя, они тогда не знали,
Что ты бессмертен в этой жизни стал.

Не память, что из бронзы и гранита,
Не крик хвалебный славящих статей,
А лишь любовь, любовь простых людей
Сильней и крепче сотни монолитов.

Нам не понять, не разгадать вовек
Всей тайны бытия (к чему стремиться?!).
Но пусть тебе спокойно, сладко спится.
Ты с нами, здесь, Великий Человек!


1999 год (Ушачи)