Строку не надо создавать...

Берешь перо. Оно молчит.
Ты в ожидании начала.
Перо как будто говорит:
"Не жди меня. Я так устало".

Кладешь перо. "Что за игра?
Где муза, ты куда пропала?
Ведь я могла писать вчера!"
Но муза говорит: "Устала".

Опять берешь перо рукой.
"Да что ж такое это?
Что происходит, друг, с тобой?
Подводишь ты поэта!"

Перо не внемлет и молчит.
Поэт в испуге плачет.
"И как же дальше можно жить,
Я не могу иначе!"

Но время шло. Заснул поэт.
И сон ему приснился.
Во сне увидел он ответ
И за перо схватился.

"Мои стихи не от пера
Зависят в этом мире!
В тетради может быть дыра
Стихотворенья шире,

Но я себе хозяин сам,
И я хочу и буду
Писать стихи про милых дам
Или про жизнь повсюду!"

     * * *

И ты не сможешь не писать -
Ведь в этом тайна вся поэта!
Строку не надо создавать,
Она сама создастся где-то:

Будь то укромный уголок
Души твоей премирно спящей,
Или замученный комок
От жизни горячо кипящей.

Они вновь хлынут на тетрадь!
Душа стихами разодета,
И ты не сможешь не писать
Под брезжущим потоком света.