Три тысячи убитых лун,
Три сотни непрожитых дней...
Шумит гроза, а я бреду
По чёрно-тёплому шоссе.
Мелькают тени позади,
Как позабытые друзья.
И сколько так ещё брести,
Я не узнаю никогда.
Быть может, если не успеть
Допеть, допить свой путь до дна,
Я так останусь топать здесь,
Меня убьёт собой зима.
И на дорожном полотне,
Где строчкой вытянулся след,
Сыграют реквием по мне
Ветра, друзья прошедних бед.
Три тысячи убитых лун...
© Copyright: Кася Индюкова, 2009
Свидетельство о публикации №109051703103
Свидетельство о публикации №109051703103
Рецензии
