Я не продал дух за дублон червонный
и не продал меч за уют домашний -
мне однажды утром прокаркал ворон,
как клевал он сердце добычи страшной.
Мне не нужно ласки испанки милой
и зелёной тени густого сада -
я иду по зову чужой могилы
и ищу для сердца иной награды.
Кто сказал, что в жизни всё будет просто? -
я мечты своей не топил в стакане;
но всё чётче,чётче я слышу поступь
ото сна очнувшихся великанов.
Для кого они - лишь ночные тени,
но моим глазам ничего не застит;
я спешу. Спешу, чтоб в бою последнем
испытать своё непростое счастье.
Подожди кричать, что я пень последний,
что далёкий рокот тебе неведом...
Закажи, мой друг, за меня обедню,
наточи свой меч - и пускайся следом.
сон девятый
© Copyright: Василий Бутурлин, 2009
Свидетельство о публикации №109051702929
Свидетельство о публикации №109051702929
Рецензии