Не говорите, прошу, о битвах -
всё уже сказано;
сталь и петля, коварство, молитва -
всё это связано.
Меч в изголовье подвешен в ножнах -
дело забытое;
мы постарели, и что мы можем -
мы, неубитые?
В дальних походах прожита юность -
годы беспечные;
чтО бы послушать чужую мудрость -
тех, искалеченных?
Спят, позабыты, на поле брани
наши противники;
сплошь заросло их ложе бурьяном,
серой крапивою.
Пали герои, пали злодеи...
Лучшие. Лучшие!..
Небо всё ближе; уж не синеет -
хмурится тучами.
Где она, та, последняя битва,
час испытания?
Что нам осталось? - только молитва.
Воспоминания...
сон восьмой
© Copyright: Василий Бутурлин, 2009
Свидетельство о публикации №109051702788
Свидетельство о публикации №109051702788
Рецензии