Я смотрю полосами слои мутного неба.
Уложив пласт за пластом во многомотивный напев.
Сложность рассекая, плотно взращенным мхом,
В этом бескрылом просторе, только хлев окрылив.
Ещё сальным асфальтом и по коже проспекта,
Я вступаю в своих же соплеменников рык.
На мою оголтелость, искажённость протеста,
В нарастающем ритме заплясал мой кадык.
Запахи станут мне, едва кожей впитаем мы,
Различимы по вкусу, возбуждений фальцет.
В чёрном жарком моём сапоге Италии,
Разъяренно мечтаем мы в наш хрустальный концерт.
Без лишней скупости к чувствам,
Мы реки меж ликом, таким нам отвратным,
Молча впустим в моря,
И в танце игривом, отнюдь беспристрастном,
Своей сложной натуре, ты отдашь мне, себя…
Наблюдать полосами, свернувшихся дымок,
Нам так вместе прочнее, крепко сплетенных уз.
И расстилая словами сладостных пыток,
Мы друг в друге стираем весь душевный свой груз.
В наш хрустальный
© Copyright: Мирон Манн, 2009
Свидетельство о публикации №109051701762
Свидетельство о публикации №109051701762
Рецензии