Поэт

В сладкозвучье весенних цветений,
На ланитах природных витрин,
В аромате любовных сплетений
Он стоял на распашку, один.

Менестрель!кто покинул тревогу
Наших будничных бед городских
И в туманной лазури дорогу
Он нашел средь сомнений людских.

И вступив на стезю непростую,
Верил чисто, что путь свой пройдет!
Чтоб наполнить ту чашу пустую,
Что в груди человечества бьет...

В изумрудной лесной галерее,
Где древесный сияет престол,
Всей цементною силой хорея
Он пристанище сердцу возвел.

И тот храм был чудесно-прекрасен,
Чист, как капельки летней росы,
Словно солнечный день был он ясен,
Неземной безграничной красы.

Но в слепом и животном стремленье
Толпы грязных безнравственных лап
Затоптали святое творенье
И фундамент творенья ослаб.

И под гнетом бездушной рутины
Храм искусства безжизненно пал.
И остались одни лишь руины,
Да толпы той ехидный оскал...

Но пройдут времена и ненастья,
Скинет осень свой желтый наряд,
На обломках погибшего счастья
Новый Мастер построит свой град!