Вся жизнь - театр, посредственный довольно.
Идёт спектакль с безрадостным концом.
В нём все - актёры, вольно иль невольно,
на каждом - маска, скрывшая лицо.
И я - один из них, один из многих
бездарностей с потугой на талант.
Играю, притворяюсь, но в итоге
сам понимаю: я - комедиант.
В унылых декорациях плутаю,
перевираю постоянно роль
и до сих пор доподлинно не знаю:
кто ж я, ей-богу, нищий иль король?
И, потеряв остатки интереса,
кричу я в небо серое: "Творец!
Твоя уж мне осточертела пьеса!"
и - умираю.
Занавес.
Конец.
Театр жизни
© Copyright: Ослябя Хренов, 2009
Свидетельство о публикации №109051605948
Свидетельство о публикации №109051605948
Рецензии
