Слова
Там, в центре зоны повышенного бессмыслия, в месте недоступном для понимания, выдает что-то дикое, управление механизации моего мышления, отдела системы систематизации структуры теории собственного - Я - иду по строкам, буквами вымощенным, взбираюсь по ступенькам слов из суждений, падаю в пробелы разрывов мысли, лежу на белом ровном и чистом, не исписанном, пока новой волны знаковых символов порыв не унесет в бескрайнее трансовое беспристрастное прекрасное.
Когда нам плохо - мы плачем, когда хорошо - смеемся, когда нас нет - рождаемся, когда мы есть - умираем. Вот, собственно говоря, и все, а весь мир застроен фабриками искусства, завален отходами недоеденных дизайнов, недопитых историй, непереваренных идей. Чистое чистое, изумительно качественное, идеал желаний, наслаждения суть, только собственной мыслью зачатое, живет в тебе и несет себя как оно есть, но в муках творчества рождается голое и под насмешками испытывая стыд, начинает притворяться и прятаться, на злость злостью скалиться, в любовь влюбляться и лояльности льстить. И вот уже совсем другое, нечто непервозданное, нашедшее похожесть, отдавшее моде дань, продолжает жить, нет, не жить, а выживать, как и мы сами - скованные смертью, мечтающие жить!
Свидетельство о публикации №109051605647