Поэт

При скромности ложной и в лЕтах,
Я суд никогда не вершу...
Я тоже читаю Поэтов...
Чтоб знать, что всех лучше пишу.

Поэта ведь  дело - какое?
Вдохнув разноцветие трав,
Родить вдохновенье живое,
Другому его передав!

Вот Я...  Как  надышишься лета,
Как к вечеру сляпаешь стих!
Так  ночью  жену и соседа
Он будит,  как грипповый чих!

Ночами не склонен  ко сну я.
Под звуки гитаристых лир,
Всю ночь душезримо волную
Своею новинкою мир.

Творенье сготовленной снеди
Аккордом цветистым полью...
Её и жене и соседям
Я голосом  низким дарю.

Конечно, волнение, братцы.
Заходит в других на авось...
Но стала Жена  волноваться-
Ей, видимо, передалось.
 
А вон и Соседи проснулись-
Восторженно слушают стих...
Чу!  Брань матершинная Улиц...
Достало волненье и их!

И знает впитавший волненье,
Что это не стон и  не вой:
Читает Поэт сочинения
В квартире сто сорок второй.

Ну, как?!  Вдохновение это
Разлил я как в рюмки вино!
Но только скажу вам, Поэты,
Не каждому это дано...

Поэта высоких наследий
Неисповедимы пути...
По вызову злобных соседей
Меня санитары крути...

Но стоит ли помнить о грустном?!
Ведь для освоенья души,
Коль дело идёт об искусстве,
Метафоры все хороши!

Я нынче без Гейца творенья...
А дома, в Стихиру войдя,
Читаешь... А  нету волненья:
Ну,  всё - как цитаты вождя...

Там вижу потуг вдохновенья,
Здесь грустные чувства просёк...
Эпитеты есть и сравненья...
А вот не волнует, и всё!

Вот раньше случалось, пожалуй,
Подобье осенних даров...
Высоцкий там, Цой, Окуджава,
Ну, пара ещё пацанов...

Да...   Нынче – лишь всхлипы да вои...
Ну,   где  ты, живое жильё?!
Ан, нет!  Там вон – что-то живое!
О, Господи!  Это ж – моё...