ПОЭТ...

Наша жизнь как эстафета, кто-то хочет убежать,
Но потом он понимает, остаётся смерти ждать,
Кто-то ищет и находит, кто искал всегда найдет,
Но со временим проходит, наша жизнь вперед идет,
А тот парень заполняет свой блакнотик до конца,
И налились алой кровью его тёмные глаза,
Он живет не понимая где добро здесь, а где зло
Красный цвет запоминая и смотря в своё окно,
Он живёт обычной жизнью, славный уличный поэт,
Пред глазами появляеться продажный силуэт,
Он черкает свои строки для себя, не для кого,
И дрожа рукой он знает нет любимой у него,
Обломав об жизнь он зубы не сдаваясь не когда,
Получил свою награду честь на долгие года...

Что-то хочет вам сказать, но умеет лишь писать,
На бумаге его ручка, как прожорливая Сучка,
Пожирает смысл слова, не найдешь его второго,
Он живет не для себя, для тетради и блокнота,
И не знаешь когда ждать в его жизни поворота,
Он влюбился как ребенок, посвещает ей стихи,
Только вылез из пеленок и не слышит сердце лжи,
Он целует её в губы, воспевает силуэт,
Загарелись его трубы, он забыл что он ПОЭТ......